Surgi d'un vieux grimoire, le sonnet absinthique
Festonne entre les lettres enluminées d'argent,
Tourmente le mots tarris, lovés dans le Levant,
Et fait taire d'une morsure les amens hystériques.
Guidé par la seule rime, sans fond, sans dédales,
Il se tord, il se plie, il se roule, il frémit -
Délire poétisé des sylphes aux ailes noircies;
Assoiffé de quatrains, l'absinthique déraille.
A l'ombre d'un cyprès au contours indinstincts,
Il s'étend lentement, se répand, s'ammoncelle -
Recrache le venin que les encres recellent;
Amphisbène sismique, insensé et succint.
Il observe les êtres qui s'échinent dans son âme
Et rêve d'absolution au jour qu'on nomme dernier;
Jamais son placide souffle ne lui sera ôté -
Quand l'absinthe triomphe, le sonnet n'est qu'un drame.
Elisabeth Smulskaïa.
Comment présenter mes poètes préférés sans Elle ?