Le Soleil nouveau-né chasse les ombres de ma chambre. J'entends vaguement la radio qui grésille dans l'appartement voisin, et même une sirène hurlant un court instant de la rue. Oh, mais je ne bouge pas. Pas un muscle. Affalé sur mon lit, le plafond pour seul horizon, j'attends quelque chose qui, visiblement, ne vient pas.
  Cette chambre, je la connais par coeur. Il me suffirait de tourner la tête pour voir, dans le coin poussiéreux, les sous-vêtements noirs qu'elle n'a pas pris la peine de remporter ; et la psyché aux reflets qui dérangent. Sur le sol, des mégots de cigarette froissés et des cendres froides : tout mon paquet a dû y passer. Quant aux bouteilles vides, il y en a sur la table de chevet et au pied du lit.

  Mal de crâne. Je voudrais grimacer et passer une main sur mon visage, mais en fait ça n'en vaut pas la peine. Le pire, c'est peut-être que, malgré l'alcool, je me souviens de tout. D'abord de ce jour grisâtre noyé   dans le crachin, et puis du regard de cette fille sur le trottoir sale...
  Dieu, je me sens lourd. J'essaye de cligner des yeux pour échapper à un rayon de Soleil renvoyé par le miroir, avant d'abandonner la lutte. Lumières qui éblouissent, boite de nuit, corps qui se frôlent et lèvres qui glissent ; le jeu recommence encore et encore sous mon front douloureux, un jeu truqué d'avance où les billets font office de dés pipés.

  Décadence, tendre décadence qui l'espace d'une nuit transforme les rêves en désirs et le sang en sueur. Si seulement je pouvais regretter, tourner la tête. Sous-vêtements noirs dans le coin, le regard de cette fille comme un aimant ; si seulement j'oubliais...
  Ca pue l'alcool, la cendre et le sexe. Le jeu qui recommence encore une fois pour me rappeler son regard, sur le trottoir.
  Et ses sous-vêtements noirs dans le coin poussiéreux, que personne n'a pris la peine de ramasser.