Quart d'heure de pause, à la bibliothèque du lycée. Quart d'heure d'attente aussi, de vide. Quart d'heure de toutes ces pensées et de ces infinis songes, petite aiguille qui trotte, trotte, sans cesse et sans but, trotte, trotte, petite aiguille inexistante... C'est donc la brise mordante du dehors dans les branches de l'arbre, là-bas, par la fenêtre sale, et puis les rires de jeunes filles qui passent. Légères. Le son diffus des pages que l'on tourne, physique nucléaire, géographie physique, poésie de Rimbaud - Verlaine, une arme à la main, dictionnaire bilingue. Oui, quelle multitude renferme ce quart d'heure de vide, quelle infinités de sensations illusoires, de perceptions sans cesse déformées par l'intellect avide de ces repères familiers !

  Quart d'heure de pause, de rêve. Pâleur du visage, vapeur chaude au-dessus du gobelet de café, le rouge aux joues des autres - il fait si froid - et ce ciel immaculé... Tourne, tourne le temps comme l'aiguille, jusqu'aux vacances, jusqu'à la voix qu'attend tout ton être, jusqu'à ces accents que tu connais si bien, que tu ne pourrais oublier, jamais. C'est surprenant, ces pensées qui te hantent désormais, pensées que tu croyais abhorrer par-dessus tout ; mais la mort dans ce sourire n'est-elle pas préférable à une vie morose ?

  Et pourtant, tu sens bien qu'elle n'est pas tout à fait toi, cette voix intérieure. Ces voix intérieures. S'entrechoquent, contradictions intenables, se renversent, se dominent, se jouent de toi, de moi, de toi, de moi ; se déchirent, tu sombres et te redresses, vitalité du ciel, des feuilles mortes, hiver vivant des morts ; la dualité multiple de l'être comme un tourbillon passionné d'indifférence.

Contradictions. Violence, solitude. Aimer encore - aimes-tu ? Oui - Non !

Illusions... Contradictions.

dyangel.