C'est un ocre matin.
  Les pieds nus dans les trêfles mouillés.
  Qui font silence.
  Un bruit d'eau qui perle sépare nos pensées. C'est un art que savent les iris de faire mêler aux rires leurs odeurs fripées.
  Les idées passent. Elles se parlent entre elles sans vraiment s'écouter.
  Une perle à ton oreille, elle tombe. Puis éclate sur le sol. Tel le sang répandu.
  Ce sont les dieux qui font silence.
  Ils savent qu'aujourd'hui, ils disparaîtront tout aux lueurs de l'aube.
  C'est un âcre matin.
  Une odeur de fruit mûr ne parvient pas à nous, étouffée par les cris de la rosée sortant. La mort est enfin là. Dans cette attente de l'espoir, nous nous paraissons las. 

  Le monde entier dégoutte.
  C'est enfin lorsque l'on pénêtre dans l'arête du monde, que l'on devient la sève de cet ocre matin.
  Rires d'enfants aux bois.
  Qu'allons-nous faire ce soir, amie trop convaincue ? Un feu de cheminée, peut-être dans le risible espoir de retrouver l'instant.
  De cet âpre matin.
  C'est un rouge matin, hier, pour mourir.
  Nous nous embrasserons dans la chute, cette nuit.

    Et demain nous verrons
    Partir les hirondelles,
    S'ouvrir enfin l'iris
    Que nous attendions
 
    Dans cet ocre matin.

 Yannick Chantran.

  Là encore, comment choisir un poème ?  Là encore, comment ajouter quoi que ce soit à ces mots ? Je préfère le silence.