Le brin de folie.
A Elisabeth.
Je me souviens l'ivresse vagabonde
De nos doigts déliés
Je me souviens tous les hivers du monde
Et tous les vieux étés
Je me souviens chaque étoile chaque tombe
Et chaque seconde
Partagée.
Je suis le tendre souvenir
Porté par le zéphir
Et l'amer de la madeleine
Dans le chant des syrènes
Je suis ce qui n'a pas de nom
- ce qui dort aux tréfonds
de l'âme.
Je suis femme,
Homme
et feuille pourpre.
Je cours avec les vagues,
Couronné d'écume ;
Mais lorsque la raison divague et se consume,
J'accours, moi, ce court brin de folie
Pour tisser à l'envie
La passion de l'être
Des regrets délétères de ce qui n'est plus.