Silence de soir, de ces soirs d'automne quand la campagne est morte. Un peu froid, c'est vrai ; pourtant les flammes dansent dans l'âtre noir de suie. Je regarde ma main gauche, déplie mes dix doigts machinalement, le bois sec craque. Silence de suie, de ces nuits qui durent lentement, se consumant sans fin dans l’âtre noir…
Les ombres tournent tout autour, farandole folle de visages muets comme chassés par le vent hurleur. Mais non, pas un souffle d’automne dehors, pas une exhalation de vie ; juste ces saisonnières présences qui rôdent. Je regarde ma main gauche, doucement pour ne pas la brûler. Et d’envie, de caresses, et d’ombres qui tournent tout autour, toujours. Entre mes doigts Les flammes dansent.
Silence de soir, de l’appel du bout de la nuit cendrée – et quelle danse dans l’âtre noir de suie !
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